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“Profeta en las élites modernas…”

Algunos sábados tomábamos unas copas en el Racó.

Allí los mariquitas nos deteníamos y el tiempo pasaba sobre nosotros como una apisonadora.
Caíamos atrapados en esa tela de araña que entre todos tejen pero de la que se consideran a salvo.

Brincando y pavoneándonos por la raquítica pista de baile. La misma loca ilusión de lujo, el mismo matarratas a precio exorbitante, la misma tétrica mariconería grasienta y, por debajo de estos disfraces, la misma necesidad desenfrenada, el mismo desafío.
Ninguno de nosotros quería un baile en palacio.
Nos gustaba aquel diminuto y onomatropéyico antro de perdición, con sus atrofiadas leyes y sus personajes deformes, sus ogros y sus mascotas…